Muertos

¿Cuando la tinta no corre bajo mis alegres y melancólicos dedos, será porque olvidé tu nombre? ¿Qué hay en ti que mi corazón corre desenfrenadamente bajo mi pecho? ¿Qué hay en ti que, sin iluminar los castillos de hielo, congela las nubes espiradas por las solitarias estrellas? ¿Qué hay, entre nosotros, para que el olvido de tu nombre provoque el olvido de mis promesas; para que los murmullos del perdido enloquecido se enmudezcan, para que tu voz proveniente del vacío bese los labios del moribundo ciego, e iluminado, llore sangre?



Naif.

Niebla

Al final no tuve que felicitarte cada día, sentir tu sonrisa pese a que no podía verla con mis ojos y sonreír, porque tienes el don de que tus palabras o tus gestos provoquen otras sonrisas, desapareciendo del rostro cualquier atisbo de tristeza.

Porque estabas muerta.

¿Qué es de mí? ¿Qué es de mí, Arc, que sumido en mi yo infernal no me acuerde de los detalles regalados, de aquellos que resaltan la línea entre el olvido y la curiosidad?

Y qué decirte, qué murmurar contra mi ser que haga que cambie, que deje de contemplar los segundos esfumarse y con ellos las personas desconocidas, amadas, queridas, aquellas en cuyas longitudes de alma late mi sangre. ¿Qué puedo hacer, más que preguntarles cosas y sentir cómo desaparecen al acercarme?

Hermoso día, hoy que secretos y recuerdos han sido ocultados por la espesa niebla.

Naif.