Duality (#NaviBlogger)

Iniciativa: #NaviBlogger
Edición: Segunda
Tema propuesto: El regalo perfecto
Gracias al apoyo de Reivindicando Blogger


(Pequeña explicación al final)
Duality

You cannot kill what you did not create

This fanart doesn't belong to me, nor I intend to publish it
as mine. For any problem with copyright, contact me.

Los últimos minutos antes de que cerrasen la biblioteca solía dedicarlos a pensar. Por supuesto, seguía trabajando en lo que quisiera que le arrojasen a las manos, pero su mente parecía saber cuándo los minutos se transformarían en segundos, y antes de que sucediera, toda una sinfonía de voces le dedicaba sus susurros.

Ese día era ligeramente distinto a los anteriores. Como cualquier otro día, se vio cerrando el portátil y recogiendo los libros, y caminando predominantemente en la oscuridad, iluminado por la luz de una solitaria y melancólica farola, hasta regresar a casa. Pero al día siguiente, y como una macabra celebración del tropiezo de la monotonía, todos los lugares de culto a los libros se cerrarían.

Era navidad, y los muñecos volvían a cubrir las terrazas; y los árboles se bañaban en rojo, oro y luces de neón. Cada persona se ponía su máscara de ilusión y esbozaba sonrisas llenas de dientes al desconocido y, por un pequeño momento los personajes de la función parecían ser reales: compenetrar sus papeles y acciones a la perfección y llevar la interpretación a la vida… pero entonces caminaba un extraño en la multitud, a veces sin brazos y a veces sin piernas – a veces sin ninguno de las dos – y extendía sus ojos hacia el espectáculo y, llorando de felicidad por descubrir a alguien vivo entre tantos juguetes, suplicaba. Y entonces alguien chascaba los dedos y los hilos sobre los que pendían las cabezas se soltaban. No eran vivos, sino juguetes. No eran personas, sino marionetas.

Un joven de barba oscura con una vistosa camisa de cuadros se le cruzó caminando con una caja bajo el brazo, emborronando los pensamientos, que se esfumaron. Sin poder evitarlo, parte del papel de envolver que ocultaba dentro se le había escapado y le seguía como una estela ondulante. Una sonrisa viva y unos ojos alegres, a los que quizás dedicar unos minutos…

-No.- murmuró entre dientes –No, eso está fuera de mi onda. Ha pasado demasiado tiempo.- cerró los ojos para protegerse del gélido viento y caminó a casa, dejando atrás la biblioteca.

Era navidad, y la familia volvería a unirse unos pocos días. Agrupados en torno a una mesa ovalada de madera pulida, intercambiando chistes y preguntándose cada uno los divertidos detalles que habían vivido; pero aplazando las llamadas durante meses hasta olvidar por qué iban a hacerlo en un primer momento.

Sumido en su yo interior apenas se dio cuenta de que abría la puerta de casa. Inmediatamente y antes de alarmar a su abuela, llamó al timbre. Había habido muchos robos por el vecindario y los ladrones procuraban no llamar la atención.

-Hola, sol mío.- su rostro poblado de arrugas se suavizó nada más verle, y un aura de luz y tranquilidad inundó el recibidor. La anciana se abalanzó sobre su nieto y le levantó en un abrazo –Ay, parece mentira que te quiera tanto. ¿Te quedarás a cenar, verdad?

Sin poder evitarlo sonrió. Su voz cantarina y carente de tristeza solía tener ese efecto sobre la gente.

-Sí, por supuesto. Dejo las cosas en mi cuarto y ceno contigo después, ¿vale?

-¿Tienes trabajo? Siempre que te veo traes un montón más de trastos, deja que te los lleve.

-Bueno, ten.- respondió dándole lo que menos pesaba –Es por el bien de la ciencia, abuela, soy el eterno estudiante, ¿recuerdas?

Después de cenar y comentar las noticias juntos se quedó viendo una serie mientras su abuela se acostaba. Pese a que ya no le cundía tanto como antes, seguía queriendo reparar el tiempo perdido estudiando con un pequeño descanso, la compensación desestresante que aportaba la caja tonta. Cambió sucesivamente de canal hasta dar con una serie de ciencia ficción barata que le gustaba, sobre dragones azules, y perdió la noción del tiempo.

-Cancanico, ¿te has acostado ya?- se sobresaltó cuando su abuela le dio una voz.

-No, voy en cinco minutos.- le respondió.

Apagó la pantalla y se puso en pie, pero antes de volver a su cuarto escuchó algo, como el rasgar de una pluma sobre un papel. Se le erizaron los pelos de la nuca y las yemas de los dedos comenzaron a palpitar dolorosamente simultáneamente. Cerró los puños para reducir el dolor y notó que algo cedía. Al cogerlo observó que era la punta de uno de sus dedos.

-No, otra vez no.- observó el trozo horrorizado, y lo tiró al suelo.

Como si fuera la señal que hubieran estado esperando, el resto de falanges dieron un saltito y rodaron por el suelo. Los muñones comenzaron a sangrar, manchando el suelo. El fluido rojo avanzó hacia las esquinas, se subió a los muebles y se le enroscó entorno los tobillos. Se deslizó bajo el suelo y los sillones y estos se agrandaron y se enrojecieron, mientras lo succionaban.

-No tienes dedos.- canturreó una voz a su espalda, y se giró con lentitud.

Era su abuela. Su rostro arrugado había perdido el brillo y sonreía como una calabaza de Halloween. Mantenía los ojos completamente abiertos y vacíos, y en su lugar se derramaba cera roja caliente, que salpicaba el suelo y se mezclaba con su sangre.

-No tienes dedos y yo no tengo ojos.- canturreó al ritmo de una cancioncilla infantil. -¿Sabes, sol mío? Si te frotas los ojos se quedarán así de rojos.- se agarró las cuencas con las manos y se rio mientras la cera resbalaba entre los dedos.

Se incorporó de pronto con la imagen grabada en sus retinas y un grito ahogado retenido en la garganta. Los dedos le hormigueaban y el corazón le latía con tanta fuerza que parecía que iba a escapársele del pecho.

Extendiendo el brazo fuera de la seguridad de la cama, y temiendo un nuevo susto, encendió la luz. El cuarto estaba vacío, como era de esperar. Un par de coches con melodías estridentes e infernales rodearon el edificio antes de fundirse en el silencio. A través de las paredes se escuchaban los ronquidos de su abuela, a intervalos regulares.

No era la primera vez que tenía un sueño tan vívido, ni sería la última. Después de ver a la persona sin cara, a su abuela o a las flores de ojos claros, a las nocturnas o a las luces del alba, un piano tocaba las notas que daban por concluida la función, pero no el sueño.

La sangre dejaba de estropear el cuarto, que yacía impoluto. La casa volvía a estar en silencio y los dedos enteros, pero las uñas… no estaban. Eran pedacitos minúsculos de porcelana pulida, que se clavaban y se comían la carne.

Recuperando el aliento con la luz aún encendida, estudió sus imperfectas uñas. Carcomidas hasta el hueso no le dolían: dejaron de hacerlo una vez destrozó los nervios. Y cuanto más avanzase, cuanto más se sumergiera en la rosácea carne, antes alcanzaría el final de su obra.

Se solía bromear que había nacido con un dedo en la boca, arrancándose y succionando el borde de una uña, pero lo cierto es que antes del colegio no solía humedecerlas. Un día, fruto de una excursión, observó en un parque de brillantes hojas esmeraldas y caminos frescos un espectáculo.

Seres de distintas razas, elfos y gnomos bailaban, trepaban en hilos de araña rojos, como en los comics, y saltaban por el escenario. Peleaban y se zarandeaban unos a otros, mientras una princesa, de orejas alargadas y uñas afiladas, escapaba trepando por la seda hasta lo alto.

Comenzó a mordisquear el borde de las uñas, dejando la punta para el final, pero sin descubrir cómo hacer que no cediera al arrancar el resto. Los años pasaron, y el recuerdo fue barrido junto con muchos otros, sin volver a descubrirse, quizás siendo creado como uno más.

Y entonces lo pensó. Si tan sólo no hubiera visto aquel espectáculo de extraños, si tan sólo no hubiera visto aquellas uñas afiladas que ahora se le antojaban tan falsas, si tan sólo hubiera estado malo y no hubiera ido a esa excursión…

-Lo estaba dejando.- murmuró entre sollozos –Lo estaba dejando, estoy completamente seguro.

En sus recuerdos era real. Apenas unos meses antes, al salir de clase tras ver un capítulo de una serie de dibujos en el que un perro era aplastado como si fuera de plastilina, de la clase en la que la mano izquierda verde desmontaba aquello que tocaba y la derecha lo mantenía inmutable, de la clase en la que un puñado de rotuladores era un par y en la que los susurros de las hadas eran reales; al salir de clase una mayor le había cogido de las manos y le había hecho mostrárselas.

-Uy, qué feas son estas uñas. ¿No te da vergüenza tener unas uñas tan feas?

-No.- gruñó el pequeño, entrelazando los dedos y corriendo al baño de los chicos al tiempo que entraba una chica negra, porque su cuarto de baño se había inundado. La niña abrió la primera puerta y sin preocupaciones se bajó los pantalones y las braguitas y se sentó en la taza.

El pequeño abrió los ojos y se le quedó mirando.

No tiene…

-Coral, pero cierra la puerta.- le regañó Baile interrumpiendo las ensoñaciones –Y tú, ¿qué haces mirando?- le regañó dándole un pequeño coscorrón.

-Ay.- se quejó y entró en un cuartito él mismo, cerrando la puerta tras sí. Levantó la pesada taza y desanudó los pantalones del babi, vaciando la plastilina y la familia de la bola Pepita del bolsillo. Observó el agua y pensó en lo que acababa de ver, en Coral, en la gemela de futuras gafas y ojos tristes, en el pájaro vivo que Junior aplastaría y en el chillido de ella al verlo; y mientras flotaba en la nada se acordó de algo más, algo de ese cuartito de paredes amarillas intensas, a veces azules y a veces verdes, pero nunca rojas…

-¡No, eso no!- gritó y se mordió el dorso de la mano. Había vuelto al presente. Las lágrimas de plata resbalaron una vez más por sus mejillas a la vez que moqueaba y bloqueaba de nuevo los recuerdos. –No he vuelto allí por eso, no he vuelto a ninguna parte porque ese cuarto no existió nunca. No había baño en ese edificio y nunca lo hubo. Bajábamos al vestuario, donde Juan se levantó la camiseta y descubrió los moratones enfermizos de color verde, sí… con las costillas al ras y esos bultos correteando por debajo…- su voz tembló una vez antes de perder intensidad y desvanecerse.

Todos han tenido problemas y los siguen teniendo. Todos los años deseo algo y no se cumple pese a que hago lo imposible por hacerlo.

-¿Eso crees?- le preguntó una vocecita. Un pequeño peso le apretó sobre las costillas, creciendo y aplastándole contra el colchón. -¿Eso es lo que siempre acabas creyendo? ¿El año anterior no deseaste ver los ojos del Moribundo, y acaso no pudiste observar los ojos del asesino reflejados en los tuyos, cada vez que se fundía tu olvidadiza alma con el vapor de la ducha?

-¿No deseaste volver a verme hace dos años?- el peso sobre sus costillas aumentó y la voz se volvió más ronca.- ¿Acaso no deseaste tenerme de nuevo aquí sentado, observar mis afilados dedos hundirse en tu carne de nuevo y hacerte sangrar como solías pedirme? Abre los ojos y observa mi rostro de destrucción de nuevo, porque soy tuyo y tú eres mío.

Lentamente abrió los ojos. Encima sólo había una sombra desfigurada, un eco de sus recuerdos de Moribundo. Su desastrosa cabellera apuntando en todas direcciones se fundía con el entorno. Los anchos hombros, la chaqueta de cuero, y la sonrisa gélida habían desaparecido, pero aún la sentía. Aún olía su muerte.

-No eres real. Las garras que tienes por manos, que acarician mis ojos y apartan mis lágrimas, no son reales.

-¿Eso crees?- preguntó sonriendo -¿Sigues sin creer en los deseos, hermano? ¿Sigues sin creer en mí? Nunca te he olvidado, ¿sabes?

-Yo tampoco te he olvidado, M. Sigues dentro de mí y seguirás ahí siempre, sea donde sea que estés. Pero no eres real.

Moribundo se rio encorvando la espalda como un cuervo. Se echó hacia delante y colocando uno de sus afilados dedos en la comisura del párpado, lo clavó hasta el nudillo.

-¿Y tu dolor?- preguntó mientras retorcía mis pensamientos distraído. –Ahora mismo podría arrancarte el corazón y devorarlo de un mordisco… pero no puedo, porque ya no queda nada que morder.

-Oh, pero el dolor que siento por ti no es real.- respondió tranquilo mientras se daba la vuelta en la oscuridad y abrazaba la almohada con fuerza, antes de seguir durmiendo. La habitación seguía tan vacía como cuando había entrado. –Es el precio que debo pagar por olvidar. Eres tan real como el cuarto de paredes rojas.

Sin embargo, antes de sumergirse en la penumbra de los sueños, allí donde la noche se cruza con los recuerdos y las ánimas perdidas conversan sobre sus respectivos futuros, unas palabras reptaron desde su garganta, entreabrieron débilmente sus labios y abandonaron el cuerpo.

Una pequeña hada escondida bajo su cama recogió las temblorosas con cuidado, las tranquilizó y se las llevó consigo.

Cuando despertó por la mañana, sin siquiera fijarse y sin que nadie notase nada nuevo, volvía a tener uñas. Nunca había llegado a perderlas y nunca había sentido necesidad de morderlas. Él era distinto, nunca fue el que había sido y ahora era distinto; pero al no haber sucedido nunca, él siempre había sido así.

(Explicación)

No estoy plenamente orgulloso del relato entregado. Tenía otra idea en mente cuando comencé a escribirlo, pero fue tirando y tirando de mí y acabó saliendo más de lo que debería.

Lo considero un pequeño experimento. Desde hace tiempo quiero intentar escribir de otra forma, con otro estilo parecido a este, y quiero ver cómo soporta la prueba del tiempo.

Por favor, no os cortéis con los comentarios. Siempre que sean constructivos, critiquen el estilo con fiereza pero sin hacer sangre, los aceptaré y los tendré en cuenta a la hora de escribir.

¿Os interesa leer otros relatos de la segunda edición de #NaviBlogger? Aquí podéis ver la lista de los participantes. Disfrutad de la lectura.

Un saludo,

Yami no-Oji.