Quiero vivir allí donde los sueños se funden con la noche

Quiero vivir allí donde los sueños se funden con la noche. Quiero ver y sentir la esencia de lo que he sido y olvidé, cuando pasé la infancia como quien pasa las páginas de un libro.

Quiero borrar lo que he sido y lo que tanto trabajo me ha llevado construir, demolerlo en un brusco arrebato y estruendosa resignación a la desesperación, arrancar las piezas de los castillos de madera y

jugar a ser quien no soy ni nunca seré; sin aplicar más leyes que las que me invente, y vivir y morir bajo las paredes de mi propia jaula de sangre y enfermizos huesos.

Pero a la vez, lucho por ser quien soy ahora, por las sonrisas que arrancan mis bromas y mis inocentes juegos cargados de oscuridad. Lucho por no perder, por no olvidar lo que soy ahora y volverme un sueño, que desorienta en su aparente falta de realidad cuando se compara con este mundo, más cercano pero no más cruel. Lucho cansado y cedo terreno, ya no por seguir siendo, ni por las sonrisas, ni por las caricias del frío acero en la carne desnuda; sino porque creo que la esencia que consiga y las leyes bajo las que acurrucado tiemble no serán las que dicta ahora mi mente en desasosiego, las que dictan mis sueños rotos, de niño o de flor naciente, sino las angustiosas espinas de una tortuosa muerte.

Yami no-Oji

Con este pequeño arrebato desesperado, intento expresar más de lo que he dicho, pero sin decir aquello que es necesario. Intento expresar un sentimiento, una emoción inmersa en la propia escritura, entre las propias palabras, como es costumbre entre los escritos abstractos y poéticos; pero no es su descripción la que habéis leído, sino la realización de una obra de la que uno no está orgulloso, sino desesperado por culminar.

Mi objetivo, mi verdadero objetivo no ha sido el sentimiento o la emoción, ni el instante, sino más bien el desasosegado poeta amateur al escribir estas líneas, que en tanta penumbra y desesperación en la que se encuentra no solo es incapaz de ver el mundo más allá de sus ojos y boca, sino que tampoco puede describir lo que siente y escucha bajo las yemas de sus dedos, con el fluir de la tinta; obteniendo como único resultado una prosa cruda, carente de vida.

Entonces, si no es poesía, si no es abstracto en su forma más pura, ¿qué es lo que se intenta expresar, independientemente de si se ha alcanzado definir su forma o aún le falta al silencio gastar caricias y aliento por un resultado mejor? No es más que la desesperación más pura, la desesperación de buscar la poesía a la que uno está acostumbrado, y no encontrarla.